3. um livro para
viver & um fim-de-semana a não perder.
Palavras que
podiam ser minhas, soubesse eu escrever assim:
«Começam brandos e mornos, no ritmo e na temperatura. Caminham mansos,
entre passos incertos de certezas. Mergulham nas ondas. Correm demorados entre
os grãos de areia a passar por entre os dedos. Saboreiam gelados. E fruta. E
pele com sabor a sal. Contemplam. Passeiam-se. Em memórias do presente e
saudades do futuro. Regressam sem pressas, pelos trilhos de sempre. Entram
pelas frestas das janelas de luz coada pelos estores. Sussurram segredos da
intimidade das paredes adormecidas à rua que passa enamorada lá fora. Deixam
entrar o canto dos pássaros e mais tarde o canto dos grilos. A luz da lua.
Conjugam o sabor prosaico de rodelas de pepino e uma lata de atum. Um chá frio.
São feitos de palavras que são feitas de silêncios.
Os dias intensamente felizes não são os que falam mas os que murmuram. Baixinho.» [margarida brito]
Os dias intensamente felizes não são os que falam mas os que murmuram. Baixinho.» [margarida brito]
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