Não ouvi nenhum ralhete do Mr. Brutus. Rien. Estava docinho, docinho, tanto que até desconfiei. Estive sempre à espera da machadada final, do sobrolho franzido e do sorriso sarcástico onde consigo ler "olha lá ó marmota dos Alpes, quando é que te decides a levar isto a sério?". Mas não. Mediu, pesou, anotou, passou novo plano, com ajustes proporcionais às minhas observações e mandou-me voltar daqui a um mês.
Com um petit aviso: que me mantenha na linha, certinha e direitinha, porque até já falou com o Philippe (o tal PT) e lhe passou todas as indicações do plano de ginásio que deve estar à minha espera. Ou se faz e se faz bem, ou não se faz - rematou. E faz-se. Tem de se fazer. Porque sim e por várias razões importantes, mas também porque me cansei das minhas vestes de pequena amália. Ponto.
